Eu não sou perfeita

Eu não sou perfeita. Minhas sobrancelhas estão por fazer, deixo os cabelos da exilas nascer, crescer um pouquinho antes de decepá-los, assim como os das pernas. Acredito mesmo ter vivido na década de 60, no meio dos hippies do Woodstock – reencarnei rápido. Hoje há uma enorme fobia de cabelos, sabiam? Quase não existem meninos de cabelão, tipo o Johnny Winter. Ah!, até tem um. Um galego dos cabelos na cintura, liso, lindo, e ainda motoqueiro. Só que ele nem sabe que eu existo. 
Nunca tive muito cabelo, sou índia, mas semanas atrás me vi numa clínica de depilação arrancando quase tudo. Minhas amigas fazem isso desde que os cabelos começaram a crescer. E tenho vários amigos que depilam o peito, as pernas ou axilas, mesmo sendo heteros. Eles devem achar que aqui em baixo é a selva amazônica.

Eu não sou perfeita. Fumo e bebo demais, cuspo palavras tortas, ininteligíveis, e quando Dionísio me pega de jeito, primeiro um trago e depois o beijo. Agora vivo em 2009, e sou devagar com os homens, que já não sabem conquistar, seduzir, envolver com carinho e segurança. 
Meu relógio está desacelerado. Também não persisto em histórias de amor atrapalhadas, irracionais. Se você me der tchau, então, tchau. Para que insistir no que não dar certo?, penso, às vezes, errado. Quem saberá? E se o amor estiver justamente pedindo a luta, o instinto falando mais alto?! Massss, só sei as profecias que um cigano baiano me fez no Rio Vermelho. Deixo de ouvir o coração; digo não quando desejo o sim. A racionalidade me pega pelas mãos e carrega.

Eu não sou perfeita. Dou mais atenção aos amigos do que a qualquer pessoa. Choro mais quando meus cachorros morrem do que quando um ente familiar falece. Saio de casa sem pentear os cabelos, deixo esmalte vermelho descascado na unha, olho o passado trezentas mil vezes. Não faço praça, não faço sala para quem não me apetece. Sou séria demais. Trato todos em pé de igualdade e não aceito moralismos nem falsas amizades.


Eu não sou perfeita, não sou, e quero continuar assim.